莱昂又一早外出，留给她的字条上只有简洁的“待命”二字。
让诺像只嗅到面包屑的麻雀般准时出现。
“今天去哪儿，‘听诊器’小姐？”他笑嘻嘻地问。
显然已将陪同艾薇拉探索巴黎视为一项固定且有趣的差事。
“随便走走，”艾薇拉轻声说，“也许……去个有色彩的地方？”
“色彩？”让诺眼睛一亮，“那跟我来！我知道蒙马特尔藏着一个‘彩虹’！”
他带她穿行的并非那些游客如织的阶梯广场，而是更深处的、连地图都未必标记的窄巷。
这里的墙壁不再是单调的灰白，而是被层层叠叠、肆意挥洒的涂鸦覆盖。
粗犷的标语、独特的肖像、抽象的线条、政治讽刺画……它们相互覆盖，争夺着每一寸墙面，形成一种混乱而蓬勃的生命力。
空气里飘着新鲜的喷漆味，与老墙的潮湿霉味奇妙地混合。
“看，这是杰拉多的地盘，他专画扭曲的猫。”
让诺指着一幅用色大胆、线条狂放的涂鸦。
“那边是‘小红帽’的作品，她只画各种红色的眼睛。”
他如数家珍，仿佛在介绍一座露天美术馆的藏品。
艾薇拉静静地走着，感受着这片街区与“洗衣船”内部相似的创作狂热，只是这里更加公开，更加……野性。
接着，他们路过一个开着门的工作室，里面传来激烈的争吵声。
一个男人，留着浓密的胡须，眼神炽热如火，正挥舞着一条看起来干瘪可怖的向日葵，对着几个面露不满的访客大声咆哮：
“你们不懂！我要的不是外表！是本质！是太阳的灼热和生命在枯萎时的挣扎！”
他的画架上，一幅油画色彩浓烈得几乎要燃烧起来，扭曲的笔触和强烈的黄色构成了令人不安的美感。
“那是高更，”让诺吐了吐舌头，“刚从什么热带岛屿回来，脾气更坏了。他说要寻找‘原始’。”
艾薇拉感受到高更身上那股对原始力量的疯狂追寻，内心撕裂般的痛苦和一种不被人理解的狂躁。
这股力量过于暴烈，让艾薇拉微微蹙眉，下意识地后退了半步。
最后让诺带她来到一个藏在斜坡下的旧书摊。
摊主是个戴着老花镜、仿佛从故纸堆里长出来的老人，正就着晨光修补一本羊皮封面的厚书。
书摊由几个破木箱拼成，上面堆满了各式各样的旧书、地图和乐谱。
艾薇拉的目光被一本封面褪色、边缘磨损的绿色小册子吸引。
她拿起来，是约翰·罗斯金的《威尼斯之石》法译本，出版年代久远。
“哦，一本老书，”摊主头也不抬，“一个英格兰人写的，关于石头和水的梦话。小姐，它值得一个苏。”
艾薇拉付了钱，轻轻翻开书页。纸张脆弱泛黄，上面还有前人阅读时留下的纤细铅笔划线和模糊笔记。
她并不完全理解那些关于建筑美学的论述，但指尖触摸着凹凸不平的印刷字体和柔软的旧纸，一种跨越时空的奇妙连接感油然而生。
这比阅读莱昂带来的那些情报文件或报纸，感觉要真实得多。
就在这时，一个身材高大、衣着体面却难掩落魄气质的中年男人也来到书摊前。
他有着宽阔的前额和浓密的胡须，眼神温和而略带忧郁。他拿起一本植物图鉴，仔细地翻看着，手指轻柔地拂过页面上的叶片插图，仿佛在触摸真实的花草。
“那是卢梭，”让诺用气声说，带着点亲切，“在海关上班，是个‘星期天画家’。大家都觉得他画得像个孩子，但他自己可认真了。”
艾薇拉感受到卢梭身上散发出一种与众不同的“频率”——天真、宁静，充满了对自然万物稚拙而真诚的爱。
他的精神世界仿佛一个未被污染的花园，与高更刻意追求的“原始”不同，这是一种浑然天成的纯粹。
卢梭注意到艾薇拉在看他的植物图鉴，抬起头，对她腼腆地笑了笑，用带着口音的法语说：
“叶子……它们的灵魂很安静，不是吗？”
艾薇拉微微一怔，随即点了点头。
在这个充满各种极端情绪的艺术家群落里，卢梭的宁静显得如此珍贵。
她靠在旁边的石墙上，翻开那本旧书。
书中罗斯金描绘的威尼斯石头的记忆，与眼前蒙马特尔的鲜活色彩交织在一起。
这些截然不同的“色彩”和“频率”，让她对“创造”本身有了更立体的感知。
让诺在不远处和一个卖旧玩具的小贩讨价还价，试图用几个扣子换一个缺了条腿的锡兵。
艾薇拉读到了一段关于“记忆存在于石头之中”的文字，不禁有些出神。
她自己的记忆，又存在于何处？是那个模糊的、属于“程序员”的过去？还是这个充满蒸汽的现在？
抑或，两者都已模糊，只剩下“碎片”带来的感知和身边这些真实的人……
“嘿！看我用什么换到的！”
让诺兴奋地跑回来，举着那个独腿锡兵。
“他还能站着！瞧！”
艾薇拉合上书，将那份遥远的哲思暂时收起，对让诺露出一个真心的笑容。
