“让开！都滚一边去！”
马车夫手里的鞭子甩得噼啪响，差点抽到一个卖报童的脸上。
那匹枣红马鼻孔里喷着白气，马蹄铁在鹅卵石路面上砸出一串火星子。
车门推开，下来个满身酒气的胖子，怀里搂着两个涂脂抹粉的姑娘，跌跌撞撞地往里闯。
艾薇拉往旁边侧了侧身，避开那股刺鼻的劣质香水味。
一抬头，那个巨大的红色怪物就在头顶上转。
红磨坊。
这名字起得真贴切。
那扇叶不像是在磨面粉，倒像是在把这满大街的欲望、贪婪、还有那些无处安放的荷尔蒙，全都塞进去，磨成红色的浆糊。
才开业没几个月，这地方已经成了蒙马特尔最烂、也最热闹的伤疤。
门口那只巨大的石膏大象，肚子里据说是个摩洛哥风格的吸烟室。
此时此刻，那大象鼻子里正往外冒着雪茄烟雾，看着跟活了似的。
这审美，俗得掉渣，也野得要命。
比起山下歌剧院那种端着的虚伪，这儿倒是坦诚。
“票！没票滚蛋！”
门口的保安是个独眼龙，凶神恶煞地推搡着一个想混进去的穷学生。
艾薇拉摸出一枚银币，在手里弹了一下。
那独眼龙听见响声，独眼里立马精光四射，腰弯得比虾米还快。
“哎哟，这位小姐，里边请，有好位置！”
一进门，声浪简直能把房顶掀翻。
舞台上，一排穿着红黑配色长裙的舞女正踢着腿。
那是康康舞。
大腿踢得比头还高，裙摆掀起来，露出里面的蕾丝衬裤和吊袜带。
音乐节奏快得让人心慌，像是要把心脏从嗓子眼里震出来。
底下的男人们疯了。
一个个伸长了脖子，眼珠子恨不得粘在那飞舞的裙摆下面。
有人把帽子扔上天，有人敲着酒杯怪叫。
艾薇拉找了个角落的卡座，要了杯苦艾酒。
那绿莹莹的液体在杯子里晃荡，加了水之后慢慢变成乳白色。
她没喝，只是端着。
透过那层浑浊的酒液，这大厅里的一切都扭曲了
舞女脸上的笑是僵硬的。
那个领舞的金发姑娘，每踢一次腿，眉心都会微不可察地抽一下。
她的脚踝肿了。
但在那层厚厚的**底下，她还得笑得比花还灿烂。
为了那几个扔上台的硬币，为了今晚能有张床睡，而不是去睡大街。
旁边那个正往舞女胸口塞钱的老头，脑子里全是肮脏的画面。
他家里那个得了肺病的老婆正躺在床上咳血，他却在这儿把给老婆买药的钱换成了一瞬间的意淫。
这些情绪线乱七八糟地缠在一起，黑的、红的、黄的，比画家的调色盘还脏。
没人关心艺术，没人关心灵魂，大家只想在这短暂的夜晚里，把脑子麻痹掉，把明天忘掉。
太吵了。
她放下没动的酒，起身往后门走。
那里有个小花园。
一推开门，凉风扑面而来。
花园里没那么吵，只有那只石膏大象沉默地立着。
但这儿也不清净。
树丛后面传来压抑的喘息声，还有衣料摩擦的声音。
生意做到了外面。
艾薇拉没停留，直接穿过花园，从侧门溜了出去。
外面的空气虽然混着煤烟味，但至少是流动的。
她顺着克利希大道往上走。
路越走越陡，越走越窄。
那些把红磨坊挤爆了的人群被甩在身后，周围慢慢安静下来。
这就是蒙马特高地。
一边是地狱般的红磨坊，一边是还在修建的天堂。
路边堆满了巨大的白色石头。
那是朗格勒石，据说这石头有个特性，一下雨就会分泌出白色的方解石，越洗越白。
这帮修教堂的人也是绝了。
在这么个全是酒鬼、妓女、流浪汉聚集的地方，非要修一座纯白得不染尘埃的圣心堂。
这是想赎罪，还是想讽刺？
工地上没人，只有几个守夜的老头在打瞌睡。
巨大的脚手架像怪兽的骨架，把那座还没封顶的教堂罩在里面。
艾薇拉伸手摸了摸那白色的石头。
凉得沁人。
这石头里没有那种急功近利的躁动，只有一种笨拙的坚持。
几千个工人，要把这些几吨重的石头运上来，一块块垒上去。
那是赎罪的情绪。
那是普法战争输了之后，法国人想找回点面子，又想找点寄托的拧巴劲儿。
“喵——”
一只黑猫从脚手架上跳下来，落在艾薇拉脚边，不怕生，蹭了蹭她的鞋帮。
“你也觉得这地方怪？”
艾薇拉蹲下，挠了挠黑猫的下巴。
猫呼噜了两声，转身钻进了一条小巷子。
艾薇拉跟了上去。
巷子尽头有个破破烂烂的小酒馆，门口挂着个牌子——“狡兔酒吧”。
画得挺逗，一只兔子从锅里跳出来。
这地方比红磨坊安静多了。
里面没几个客人，都在低头喝闷酒，或者对着墙上的壁画发呆。
墙上画得乱七八糟，有的笔触稚嫩，有的狂野得吓人。
听说有些穷得叮当响的画家，没钱付酒钱，就随手在墙上画两笔抵账。
老板也不嫌弃，照单全收。
艾薇拉站在门口看了一会儿。
这里没有那种要吞噬一切的欲望，只有一种穷困潦倒的自在。
哪怕明天就要饿死，今晚这杯酒也得喝得有滋有味。
这才是蒙马特尔的魂。
不是红磨坊的狂欢，是这种在泥坑里也要仰着脖子看星星的倔强。
她没进去打扰这份清静。
继续往上爬，一直爬到了特尔特广场。
这儿是高地的制高点。
晚风很大，吹得裙摆猎猎作响，整个巴黎都在脚下。
从这儿看下去，那些肮脏的街道、拥挤的贫民窟、金碧辉煌的歌剧院、冒着黑烟的工厂，全都变成了一片光海。
无数盏煤气灯连成一片，像倒在地上的银河。
那座让她出了不少汗的埃菲尔铁塔，这会儿看起来也就只有手指头那么大。
那个钢铁怪物身上亮着灯，在一片低矮的屋顶中间显得格格不入，又傲慢得不可一世。
这城市真怪。
它既能容忍红磨坊那种烂俗，又能供着圣心堂这种圣洁。
既有卢浮宫那种沉甸甸的死人东西，又有铁塔这种硬邦邦的活人玩意儿。
所有人都在这口大锅里翻滚。
有的沉下去了，有的浮上来喘口气。
艾薇拉靠在栏杆上，那个黑猫不知道什么时候又跟上来了，跳上栏杆，陪她一起看。
“看来咱俩都挺闲。”
她从口袋里摸出刚才在红磨坊顺手拿的一块薄荷糖，剥开糖纸。
糖块在舌尖化开，凉飕飕的。
这就是自由的味道。
不需要去拯救谁，不需要去对抗谁，也不需要去听那些乱七八糟的心声。
就只是站在这儿，吹吹风，看看这帮人类到底还能折腾出什么花样来。
突然，下面传来一阵喧哗。
几个喝醉的画家在广场上扭打起来，好像是为了争论谁的画更能代表未来。
颜料盘子飞了出去，红的绿的泼了一地。
旁边的人不仅不拉架，还在那儿拍手叫好，还有人掏出素描本开始速写。
那个被打得鼻青脸肿的家伙，爬起来第一件事不是擦血，而是指着对方的鼻子大喊。
“你的光影全是狗屎！”
艾薇拉没忍住，噗嗤一声笑了。
真有活力啊，这帮疯子。
她伸了个懒腰，骨头节发出轻微的脆响。
今天看了没头的神像，看了假笑的舞女，看了赎罪的石头，还看了打架的画家。
“走了。”
她拍拍黑猫的脑袋，转身往山下走。
路灯把她的影子拉得很长，投在那些古老的鹅卵石上，一跳一跳的。
