怀尔德把大衣领子竖起来，挡住从波托马克河吹来的寒风，手里那本被翻烂了的采访笔记几乎冻在手心上。
宾夕法尼亚大道上的煤气灯昏黄闪烁，像极了那些政客躲闪的眼神。
“这简直是在浪费生命。”
他嘟囔着，往手里哈了口热气。
三个月了。
自从那场把巴黎搞得天翻地覆、连艾菲尔铁塔都差点变成废铁的“意外事故”后，全世界的报纸都在装聋作哑。
官方口径统一得令人发指：无政府主义者暴动、瓦斯爆炸、极端天气。
甚至还有说是马戏团大象发疯撞塌了半个街区。
放屁。全是放屁，怀尔德比谁都清楚。
那是战争。一场看不见的、关乎人类灵魂的战争。
但他不能写，至少现在不能。
主编要是看见他稿子里出现“古代文明”、“精神控制”、“会发光的石头”这些词，绝对会第一时间把他送进疯人院，然后把他的办公桌腾给那个只会写社交花边新闻的实习生。
现在的任务是盯着这个叫“斯特恩”的建筑师，在他得知斯特恩就是那个为他们传递情报的“建筑师”时吓了他一跳。
在圣殿骑士的计划破产后，斯特恩成了华盛顿的新贵。
他在乔治城的豪宅每晚灯火通明，进出的全是参议员、银行家，甚至还有白宫的特使。
怀尔德蹲守的这棵橡树已经快把他的屁股磨平了。
就在他准备放弃蹲守去喝杯热朗姆酒暖暖身子时，一辆黑色的四轮马车悄无声息地停在了斯特恩宅邸的侧门。
没有徽记，窗帘拉得严严实实。
侧门开了。
出来的不是斯特恩，是一个穿着深灰色风衣的高大男人。
那顶宽檐帽压得很低，遮住了大半张脸，但怀尔德还是一眼就认出了那个标志性的走路姿势。
脊背挺得笔直，右手习惯性地虚按在腰侧——那是拔枪最快的位置。
吉迪恩。
那个在大陆进步公司暗中帮助艾薇拉，最后却莫名其妙失踪的法警。
怀尔德的心脏猛地撞了一下胸腔。
有戏，这绝对是大新闻的味道。
他顾不上冻僵的脚趾，像只闻到血腥味的鬣狗，悄悄跟了上去。
斯特恩宅邸的书房温暖如春，壁炉里的火苗舔舐着优质无烟煤。空气中弥漫着昂贵的雪茄味和陈年威士忌的香气。
“你要的都在这儿了。”
斯特恩把一份厚厚的文件袋推过红木桌面。
他坐在高背椅上，十指交叉，保养得宜的脸上挂着那种令人作呕的、掌控一切的微笑。
如果说圣殿骑士是挥舞鞭子的暴君，那斯特恩就是那个精明地计算着怎么把鞭子卖个好价钱的商人。
吉迪恩没有伸手去接。
他站在阴影里，那顶宽檐帽依然没摘下来。
“我不明白。”
吉迪恩的声音沙哑，像砂纸磨过生锈的铁栏杆。
“你出卖了布莱克伍德，出卖了整个美国分部。那些资料足够把他们在美洲的据点连根拔起。”
“纠正一下，法警先生。”
斯特恩端起水晶杯，透过琥珀色的液体观察着对方。
“那是‘清理不良资产’。布莱克伍德太傲慢了，她迷信那种不可控的力量，像个抱着炸药桶跳舞的疯子。秩序需要稳定，而不是疯狂。”
“所以你把情报给了那个女孩？让她去摧毁一切？”
“她是一把很好用的刀。虽然锋利得有点烫手，但只要切掉腐肉，刀本身会不会断，并不重要。”
斯特恩轻描淡写地说着，仿佛在谈论一次失败的投资。
吉迪恩的手指动了动，那种久违的冲动又涌上来了，那是想把眼前这个衣冠楚楚的混蛋一枪崩了的冲动。
但他忍住了。
法律。秩序。正义。
这三个词像紧箍咒一样勒在他的脑子里，虽然现在的他，越来越分不清这三个词的区别。
“那笔钱呢？”吉迪恩问，“布莱克伍德从国库里挪走的那笔巨款。”
“那是重建基金。你知道的，新世界需要建设。”
斯特恩站起身，走到巨大的落地窗前，俯瞰着夜色中的华盛顿。
远处，国会山的圆顶在黑暗中若隐若现，像一颗巨大的、沉默的头颅。
“圣殿骑士不会消失，吉迪恩。我们是这栋房子的地基。你可以铲除发霉的地板，可以拆掉漏风的墙壁，但只要人类还渴望秩序，地基就永远存在。”
他转过身，眼神里透着一种狂热的冷静。
“我给了你这份名单。你去抓人，去立功，去维护你的正义。而我，负责让这座大厦更稳固。我们各取所需，不是吗？”
吉迪恩死死盯着那个文件袋。
那里面是几十个名字。
每一个名字背后，都可能是一条肮脏的利益链，一场血腥的交易。
抓了他们，他就是英雄。
但他知道，斯特恩依然会坐在这种温暖的房间里，喝着好酒，操纵着下一个布莱克伍德。
这算什么正义？
这只是换了一批更聪明的奴隶主。
“你就不怕那把刀回头砍向你？”
吉迪恩冷冷地问。
斯特恩笑了，笑声在空荡荡的书房里回荡。
吉迪恩感觉胃里一阵翻腾，他抓起那个文件袋，转身就走。
“对了。”
斯特恩的声音在他身后响起。
“替我向怀尔德先生问好。他在外面冻得够呛吧？”
吉迪恩脚步一顿。
该死，那个不知死活的记者。
……
怀尔德正把耳朵贴在窗户缝上，恨不得把自己变成一只壁虎。
突然，一只大手从后面薅住了他的衣领，像提小鸡仔一样把他拎了起来。
“哎哎哎！轻点！这大衣新买的！”
怀尔德拼命挣扎，扭头对上了一双冷冰冰的蓝眼睛。
“托您的福，法警先生。我还等着写您的独家专访呢。”
怀尔德嬉皮笑脸地整理着被勒皱的领子，眼神却一个劲儿往吉迪恩手里的文件袋上瞟。
“那是啥？贪污证据？情妇名单？”
吉迪恩没理他，拖着他就往巷子里走。
“不想死就闭嘴。还有，离斯特恩远点。”
“那可不行。这可是普利策奖级别的素材！‘神秘建筑师操控华盛顿’、‘正义法警与黑幕交易’……”
“咔哒。”
柯尔特左轮那冰冷的枪口顶在了怀尔德的脑门上。
世界安静了。
“听着。”
吉迪恩的声音低沉。
“这世界上有些真相，是会吃人的。你知道艾薇拉·莫恩为了活下来付出了什么代价吗？”
怀尔德愣住了。
他想起那个眼神坚定的女孩，想起那冲天而起的金色光柱。
那个瞬间，他确实感觉到了某种超越人类理解的恐惧。
但他是个记者，好奇心就是他的绝症。
怀尔德推开枪口，直视着吉迪恩的眼睛。
吉迪恩沉默了。
过了许久，他收起枪，把那个文件袋重重地拍在怀尔德胸口。
“这里面的东西，能把半个华盛顿的政客送上绞刑架。或者，把你送进波托马克河喂鱼。”
怀尔德手忙脚乱地接住，感觉这玩意儿比炸药包还烫手。
“你给我这个干嘛？”
“我不信斯特恩。但我现在的身份动不了他。”
吉迪恩压低帽檐，转身融入了黑暗。
“笔比枪更管用。如果你真有种，就去查查这名单上的最后一页。”
怀尔德借着路灯微弱的光，颤抖着手抽出了最后一页纸。
那是一张地图，上面标注了一个位于蒙大拿州荒野的地点。
他看着吉迪恩消失的方向，又看了看那扇依然灯火通明的窗户。
斯特恩的身影在窗帘上一闪而过，怀尔德突然觉得手里的笔杆子有千斤重。
但莫名的兴奋感，像电流一样窜过他的脊椎。
“这他妈才叫新闻。”
他把文件袋塞进大衣内侧最贴身的口袋，狠狠地啐了一口唾沫。
“行啊，吉迪恩。这一票，老子干了。”
1890年的第一场雪，终于落了下来。
