微弱的星芒打在脸上，只有遥无边际的地平线在沉默着。无风的夜，连昆虫也不再悲鸣。干燥的风钻入肺部，抢走那仅有的水分，独留下破败的泥土气。
机械地抬起脚，又机械地落下，重复，重复。偶然突起的石头带来的异样感已不再令人惊奇。
这片荒凉的土地上是否也曾有人洒过热血，横刀立马地吼出“余生则中华兮，死则大明，寸丹为重，七尺为轻......”可惜此刻只是拥有着一个狼狈的过客，仅此而已。
摸了摸衣兜，本不属于他的破皮衣里只躺着一包烟，他不抽这玩意。但鬼使神差地，他又掏出了那只被磨的发黑的打火机。不知多少的岁月洗去了它原本的铅华，变得跟他的手一样黑的深邃。
黝黑的手攥住黝黑的打火机------“啪”，冒出淡黄的光芒。
烟草有些发软，在嘴里只留下无尽的苦涩。呛人的青烟引起了剧烈的咳嗽......他确实不会抽这东西。
墨般匀称的天好似已有些压制不住的泛白。他瞥了眼愈发清晰的地平线，天好似确实没那么冷了。
嘀咕着，扔掉手中仍在冒烟的那支东西。又紧了紧破皮衣，离暖还远着呢。
哼着不知名的小曲，心情倒是确实似好些了。
他望了望极远处快要看不见的山，感受着粗燥的硬皮鞋愈发松垮的反馈。
他要去哪儿？这好像并不重要
清冷的夜抽离着后脑勺的温度，但脚步还是沉重的不带一丝虚浮。
为什么要到山那边去？没有所谓的执念，倒不如说连自己名字都忘记的人仍存有执念是可笑的
但他知道原地呆着会死，所以他知道
这路......还是得走下去。
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Hi，各位，我还活着
